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Hier wird keine Cumbia gehört
hier wird nichts gehört
und jeder Tanzschritt ist eine
Lügengeschichte
ein Fußtritt
ein Durcheinander von Drinks
und das, was die Latinos
unbeschwert
bestellen
und mich zum Fliegen bringt
die Latinos
das Ghetto der Farben
einige von uns
fliehen in den Heavy Metal
der wie eine Geheimsprache
klingt
hinter der Toilette
die Latinos
tanzen etwas, was diesem
dunklen Keller ähnelt
etwas, das einer Wüste
ziemlich nahe kommt
sie tanzen
ich lausche bloß der Musik
die allmählich
unheimliche Formen
annimmt
wenige Dinge bleiben klar
in dieser Stunde
in der wir die kalten Hände
der Unterhaltungen küssen
unter eindringlichem Gelächter
eindringlich wie wir selbst
gerne wären angesichts der
Genügsamkeit des Wodkas
angesichts der unaufhaltsamen
Einmischung eines Bieres
hier fehlt eine Jukebox
die von Herzensdingen spricht
hier fehlt ein heftiger Wind
fehlen Stromausfälle
hier fehlt etwas, dass
diesen Alptraum des
Alleintanzens gerade rückt
Translation: Rike Bolte & Timo Berger
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